Что-то давно я сюда не закидывала писанину, надо исправляться
Белая, часть 1
Вдох-выдох. Кажется, уже можно открыть глаза.
Да, все верно.
Вот я и дома. В городе, словно бы нарисованном простым карандашом на белой бумаге реальности.
Демиург никогда не увидит свой мир таким, каким он его творил. Только таким, какой он есть.
Город схематичен, местами - одни наброски, местами затерто до дыр, но все равно удивительно красив. Даже не верится, что это я его придумала...
Я его почти ненавижу.
По улицам проносятся тени людей, всего лишь скетчики-зарисовки. Они не были придуманы, всего лишь подразумевалось, что они тут есть - и они появились. Как всегда и бывает.
Как бы я ни злилась на них - они в какой-то мере мои дети.
Самое четко прорисованное место - дом с крышей-куполом, тот, что на приречной улочке, и я иду туда. Вернее, не иду - перемещаюсь, скольжу по воздуху.
Здесь всегда спокойней. Может, оттого, что не видно мельтешения города?
Крыша занята. Человек сидит на самом краю, свесив ноги, и любуется рекой. Я знаю, что он видит - синие воды, спокойные и плавные, дома на другом берегу - из светло-серого камня, с крышами золотого цвета. Я знаю, что если он обернется - то увидит меня. Единственный из всего города.
Он запрокидывает голову и улыбается.
У него резкие черты лица, и кому-то он показался бы некрасивым. Он жилист и худ, у него узкие ладони, толстые вены и шершавые подушечки пальцев, темные волосы до лопаток, собранные в хвост, и шрам от ожога на спине.
А еще у него невыносимо сияющие глаза и прекрасное имя.
Рич. Просто - Рич.
И он никогда не узнает, что из всего города, целого города, прорисован лишь он один. Прорисован, а значит – жив.
И только одно не дает мне уничтожить город, стереть, словно и не было никогда этих крыш, этой полноводной реки, этого неба.
Рич
Его
Любит.