Это дветыщидвенадцатый год, и мы с бро идем покупать Скайрим в местный миниатюрный торговый центр. Жарко, палит солнце, в моем кармане примерно тысяча или полторы;
мы спускаемся с холма, разглядывая раскинувшуюся вниз по склону ярмарку и потихоньку ролевя вслух, и рассматриваем лотки, и покупаем по дороге три подвески-ключа - друг другу и еще третьей подруге, которая с нами не пошла,
и я отдаю пятьсот рублей похожей на хаджитку скрипачке или флейтистке - длинной и костлявой и светловолосой и так похожей на одну из моих авторских ривилл,
и зову бро именем ее персонажа и тороплю вниз - купить игру побыстрей, чтобы случайно не спустить все прихваченные на нее деньги.
Купив игру и выйдя наружу, я покупаю за десять рублей бесплатную по факту газету, потом - красный каплевидный стеклянный кулон;
мне пытаются всучить к нему сережки, но отстают, как только я показываю уши - целые, ни разу не продырявленные мочки почему-то повергают продавщицу (лавочницу? торговку?) в бессловесное удивление.